¡Qué buen tiempo debe de hacer en el campo! dijo, luchando, como el señor Whittaker le había dicho, con aquel violento rencor contra el mundo que la había despreciado, que se había mofado de ella, que la había rechazado, rencor por la primera de todas las indignaciones: el castigo de un cuerpo tan desapacible que la gente no soportaba verlo Se peinara como se peinase, su frente seguía pareciendo n huevo, calva y blanca. Ningún vestido le sentaba bien. Daba lo mismo lo que comprara. Y para un mujer, por supuesto, eso significaba no tratar nunca con personas del otro sexo. Nunca sería la preferida de nadie. últimamente la parecía a vces que, exceptuada Elizabeth, no vivía más que para alimentarse; sus comodidades, su cena, su té, su botella de agua caliente por la noche Pero había que luchar; vencer.
(Source: thelosthighway)
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