Mishima.
La belleza es como una muela con caries. Si la tocas con la lengua, duele para recordarte su importancia. Pero al final, hay que ir al dentista para que te la arranque y cuando miras aquella cosa tan pequeña dices: ¿Era esto? ¿Nada más que esto? Y te olvidas de ello.
El conocimiento puede convertir en arma una vida insoportable.
Nieve de primavera
A la luz tenue de la bombilla vio que la cara de su amigo estaba descompuesta. Sin embargo, la belleza en su cara no había desaparecido. El intenso dolor había impreso en su rostro un carácter extraordinario, grabando en él líneas que le daban la dignidad de una máscara de bronce. Los hermosos ojos estaban llenos de lágrimas. Sin embargo, las cejas se habían fruncido estrechamente, y la fuerza masculina que había en ellas hacía un contraste con el patetismo de las pupilas humedecidas. Mientras luchaba contra el dolor, su nariz se alzó como si tratara de analizar la oscuridad que le rodeaba, y sus labios, secos por la fiebre, se abrieron para revelar el resplandor de madreperlas de sus dientes. Al final, el dolor pareció remitir.
- ¿Estás dormido? Bien. Eso es lo que necesitas. - dijo Honda. Estaba haciendo cábalas sobre la expresión de dolor que había visto en la cara de su amigo hacía sólo unos momentos. ¿no había sido de hecho una expresión de intenso gozo, ese que no se encuentra en ninguna parte más que en los extremos de la existencia humana?
Nieve de primavera
- Este año fue mío, y ahora se ha ido - gritó en su soledad-. ¡se ha ido! Justo como una nube que se deshace. - La palabras salían de él, crueles e incontenidas, censurándole, intensificando su melancolía. Era la primera vez que daba entrada a tal violencia.-. Todo se ha vuelto amargo, nunca volveré a sentir el júbilo. Hay una claridad terrible que lo domina todo. Como si el mundo estuviera hecho de cristal, de forma que uno sólo puede tocar una parte de él con lauña del dedo para notar un pequeño estremecimiento. Y luego la soledad, algo que se quema. Como una cucharada de sopa espesa que no se puede soportar dentro de la boca, a menos que se la sople una y otra vez. Y está ahí, siempre delante de mí. en su pesada fuente blanca de gruesa porcelana, sucia como una vieja almohada. ¿Qué es lo que la está empujando sobre mí? Me he quedado completamente solo. […] todo ha desaparecido. Lo único que me queda es suspirar por todo lo que he perdido. Me estoy haciendo mayor para nada.
Nieve de primavera
Tal como es la realidad, la consciencia de cada hombre está limitada al pasado, al presente o al futuro de esta vida única. En medio de la historia cada uno de nosotros edifica su propio refugio, y nunca podremos abandonarlo. El budismo parece ofrecer una fórmula media pero yo tengo mis dudas: ¿es esa fórmula un concepto que el ser humano sea capaz de captar? Vamos a retroceder sólo un poco… Dado que todos los conceptos humanos son mera ilusión, a fin de distinguir las varias ilusiones derivadas de otras reencarnaciones de la ilusión de la presente vida, uno debe poder observarlas desde un punto de vista independiente en absoluto. Sólo cuando uno pudiera mantenerse separado y por encima del hecho de aquí y ahora, la realidad de la reencarnación podría aceptarse si se hacía evidente. Pero cuando uno se halla en medio de una sola existencia, todo lo demás sigue siendo un enigma. Como este punto de vista independiente es acaso lo que se llama ilustración plena, sólo el hombre que ha trascendido la reencarnación puede captar su realidad. ¿Y no sería entonces un absurdo llegar a comprenderlo cuando ya no tiene objeto? Hay abundantes muertes en nuestra vida. Nunca nos faltan recordatorios, funerales, cementerios, ramos de flores, memorias de los muertes, muertes de amigos, y con ello la anticipación de nuestra propia muerte. ¿Quién sabe? Quizá a su modo los muertos tienen también abundancia de vida. Quizás están mirando siempre en nuestra dirección desde su propia tierra, a nuestras ciudades, nuestros colegios, a las chimeneas de nuestras fábricas, a cada uno de nosotros pasados uno a uno desde el país de la muerte a la tierra de los vivos. Lo que quiero decir es que tal vez la reencarnación no sea nada más que un concepto que invierte la forma con que nosotros, los vivos, contemplamos a la muerte, y que expresa el cómo la vida se ve desde el punto de vista de los muertos.
Nieva de Primavera
La edad de las guerras gloriosas terminó. Hoy todas las historias de las guerras pasadas han sido reducidas al nivel de los relatos que oímos a los suboficiales de mediana edad en el colegio militar, y las exageradas narraciones bélicas de los granjeros alrededor de la lumbre. Ahora no hay muchas oportunidades para morir en el campo de batalla. Pero ahora que las antiguas guerras han acabado, ha dado comienzo una nueva era: la de las emociones. una clase de guerra, por tanto, que los estúpidos y los insensibles ni advertirán. Pero ha empezado en serio. Los jóvenes elegidos para hacer esa guerra han empezado ya la pelea. Y tú eres uno de ellos. de eso no hay la menor duda. Y lo mismo que en las guerras antiguas, habrá también bajas en esta guerra de emociones, creo yo. Es el sino de nuestra edad, y tú eres uno de nuestros representantes. ¿Qué dices a todo esto? Tú estás reseutlo a morir en esta nueva guerra, ¿no?
Nieve de primavera.
El júbilo no encajaba dentro del carácter de Kiyoaki. Su belleza tenía un tono melancólico, y así parecía más atractivo bajo la tensión de la ira o la pena. En momentos así, sus pálidas mejillas se ponían más blancas, sus bellos ojos aparecían inyectados de sangre, sus cejas delicadamente arqueadas se encogían en un ceño, y todo su espíritu parecía vacilar como si su mundo interior estuviera deshecho. Daba la sensación desesperada de necesitar algo a que sujetarse. Y de esta forma la dulzura se prolongaba en su desolación, como el eco de una canción en un desierto.
